the principle of matter.

his silence is an open scream in the night... a scream one can't ignore.
a heart I shall brand as mine to eat away.
behind the quiet instrospection he lives and his hand I will fetch and ride to the end of the world.
Safe.

some good riddance

era tan lasciva y denigrante tu mirada que me solte el cabello, me di media vuelta y te condene a no verme nunca mas.

love noir.

era de una chica que armaba rompecabezas.

Había una sola estrella visible desde la terraza donde un camel y esa música correctamente invasiva me hacían compañía... dentro de mi meditación enmarañada descubrí, en algún momento desconocido, que se trataba de un planeta. Mi romanticismo sangrante y completamente inadecuado se situó nuevamente en el lugar correspondiente.
Ha de ser porque soy una persona macabramente frontal pensé... pero cuando escribía, me dí cuenta de que me temblaba la mano.

Existían visibles índices de la cuestión noir en todo aquello. Me parece que voy a tener que indagar más a fondo sus preceptos... tratándose de mi, aportaría la explicación más lógica, que lleva lo que me supone algún lustro perdida. Maybe more.

Yes, darling. Si Almodóvar nos regalara un hilar de la historia, supondría bastante aquello, y la pude ver... empezando de atrás hacia el inicio, con un definido "eres un hijo de puta" cruzando por mi mente, mientras algún cafecito del pulmón de ésta inmunda ciudad, nos hiciera de testigo de -yet again- otro encuentro. But the ending never comes.
Y entre tanto rompecabezas, con lo tanto que me gustan no me dí cuenta nunca, siempre. Todas nuestras vidas desde antes del "nuestras" tomando forma, fluyendo. Recolectando.

Puede ser que aquella frase fuera un presagio... "building a beautiful statue to make sure that no one forgets you*"

*Sam Roberts

sun kil something... just a little death...

I followed him across the Earth
Through parks in London, coasts of Perth
Newport, Kentucky and New Orleans
We shared a million lives it seems

I slept with him so many nights
We moved together heavenly
So close the North Pacific slept
You too were once beside me

He moved away to Williamsburg
His eyes sad as a raven
My thoughts will pause, my throat will swell
When his name is spoken

*Mark Kozelek

what is the deal with The Deal?

Me senté a tomar un café con Esteban. Negro, con dos cucharaditas de canela y una de azúcar. Hubo un silencio breve, pero sepulcral. Carajo, Esteban. Que tu no me puedes conocer tanto; las lagunas, las millas y los relojes deberían significarte algo...
"pero a ti tampoco"- me dijo.

Me quede silente por un par de minutos; Esteban sabía que me encontraba en penumbras... después, musitó unas palabras que no me resultaron ajenas: "love can only be romantic when it's unfulfilled"... y como me vienen mal los pesimismos, o cualquier tipo de resignación heróica, un "esa no es la cuestión" salió a flote, tomando asiento improvisadamente.

"There is a storm, man. It's around me, it's within me, and sometimes I fear it IS me. To the naked eye, the perception of self feels distrubingly distorted. How much is real? how much is pure reflection of a raging void, the unmistakeable shrowd of nothingness...? You see everything. You've seen everything. You stripped all that was around me and you touched everything that is within me. You have seen REALITY. So now, you have to tell me.
You have to tell me."

Even him, with filthy hands, knew there was nothing perverted about that statement. He recognized right away a throbbing, raw naivety. So he stared calmly. That is The Deal with acknowledged souls. He stared in silence.That old myth about the calm pond and the bedroom eyes wasn't even necessary, although bedroom eyes was always my favourite given euphemism.

At this moment, I could throw a fist across the table and punch you. But the coffee is good. And, most times, so are you. Regardless of those 7 years ahead.

Only unfulfilled love can be romantic*... sure, como no. Yo tambié guardo algún altar por Almodóvar.

*Vicky, Christina, Barcelona.

diego.

Les fleurs les jardins les jets d'eau les sourires
Et la douceur de vivre
Un homme est là par terre et baigne dans son sang
Les souvenirs les fleurs les jets d'eau les jardins
Les rêves enfantins
Un homme est là par terre comme un paquet sanglant
Les fleurs les jets d'eau les jardins les souvenirs
Et la douceur de vivre
Un homme est là par terre comme un enfant dormant.


Le fusillé
Jacques Prévert

a few words On Combustion...

I'm signing a request for a strobol-outbreak. Just like absolut silence, in absolut madness one tends to take core turns in life. I find this to be true. Or maybe, -just maybe- the lack of something raw, something pure, something brutal and something honest, is a sole responsable for more derangement to arrive. How much longer can we really fake this? and, also, let me ask you this: who are we really fooling? honestly, is this fooling anyone else?

Where there's a storm there's a hallway... no matter how long the entrance takes, in the end you're facing a mirror, and this mirror thrives for raw, pure, honest... this mirror will show no mercy: "either you deal with me or you're fucked." What an upfront, cocky attitude towards confrontational distress... should we ever be so lucky to pull that off with absolutely no remorse if the choice lays on rather being fucked. Personally, I prefer to strip and slowly walk towards it, but of course this is not a statement or a rebellion call for my own uneasiness.... I just felt a big itch rising up my chest, and it was certainly necessary to just cough.

desde el lado de acá...

"rien ne vous tue un homme comme d'etre oligué de représenter un pays" - Jacques Vaché

Mi libro favorito despega afirmando que nada ha de matar a un hombre como la obligación de representar un país; tres lustros más tarde me corresponde un grito honesto ante la auto-preservación de las tripas, el miocardio y demás malas hierbas aledañas...

una casa habitada, una exploración a la apropiación a distancia, el asalto carente de sorpresa, una pisada fuerte que produce un eco incesante en un suelo todavía por descubrir. Con la violenta pisada laten los cimientos y acto seguido, me rodea una sensación familiar, perseguida, inequívoca como el olor de la hierba... me resulta generalmente seductor que no seas de tocar puertas- inclusive alguna vez en la que, al recibir algún beso, me percaté silente de que en realidad éramos tres. Evidentemente, éste olor nada tiene que ver con el rancio aroma del olvido.

No hay mucho que decir. ¿Qué realmente se hace ante un aullido de libertad silente?

"Nombre" innombrable y una habitación completa de espejos. Reconozco tu nombre, aunque no te mencione; preciso cada día más la ausencia de un paraguas y sin embargo busco en este instante que es cualquier cosa menos repentina, esa mirada que perpetua una confusión inesperada.

Se exige, sin duda alguna, al observar un águila que vuela en círculos.

* Rayuela, carta de Jacques Vaché a André Breton.

* Fotografía tomada de muestra artítica Chavón 09

declives y aproximaciones

yo también tengo una fiebre terrible.

aveces la mente viaja; generalmente no respeta las cuestiones limítrofes ni metafísicas. Sobre todo, y ante cualquier evidencia: no le importa.

Un viejo amigo me describió una vez como casi una década atrás carecía de voluntad y su posesión más preciada estaba expuesta en la más baja de las casas de empeños: (the more this music marks the roads that this trip is heading it's less possible to reach oblivion or a tourniquette)

Desparramado y destruido, su único e inequívoco habitat fué el asiento de atrás de un vehículo que su amigo condujo por la costa de Uruguay oyendo únicamente Radio Tarifa durante una semana, hasta que pudo volver a respirar y abotonarse una camisa de espuelas.

La unión de cuestiones extremas simultáneamente puede desencadenar eventos de espectaculares finales. Otras veces, sin embargo, produce una necesidad de compartir un lugar burdo, mundano y que logre retratar el ocaso perfecto de una puñalada en la espalda...al salir de allí, con mi decadencia tristemente satisfecha, precisaría de ése amigo que me lleváse a bordear los bordes uruguayos escuchando Radio Tarifa hasta expandir de nuevo el corazón y los pulmones. There are times like these where I'd like to hand you those keys in advance. In both cases, they belong to you.

"blind men saw what no one ever saw before"

los primeros tres acordes y es evidente que existe, pero, si se le mira de cerca, hope of the states is completely politically incorrect. Sencillamente, porque viene del radio de tu casa. No albergamos falsos patriotismos, pero decimos "chin chin" pasada Borges y Córdoba.

Sobre-justificar las acciones no hace mas que desvirtuar la materia pura y real en la que se conciben las cosas. De fábrica vine con estrógeno, así que me parece que lo puedo afirmar con total absolutismo*. "It is what it is is what it is". Siempre me repito ésta frase cuando trato de hilar sentido a los acontecimientos... evidentemente, sin la parte fonética es un poco ambiguo suponer que su significado es semplicemente que por más que se le pinte de verde, lo que es es lo que es. Punto. Hay a quienes les gustan las cosas en blanco y negro. A mi me encanta el verde. Me seduce bastante el rojo. Y tu decadencia muchas veces me seduce también, lo cual -me parece- dice demasiado de mi.

So, what's the deal? repito. Porque más de media década más tarde aún aveces se confunden las posturas y podría ser que es ésta la partida de ajedrez menos lineal y más larga de la historia. Sag die Wahrheit und renn? dudoso. Más bien lanza la piedra, dá media vuelta y camina muy despacio. Entonces, no me lleves a tus conciertos around the world. Nada menos complicado:

me sacas del bolsillo, me dejas en una tienda de libros, y toda una generación se queda con el vacío de lo que nunca antes se gritó tan fuerte. Cat Power está bueno, nunca bajarán tan al sur como para verle desprovista de tu intervención inevitable... pero las implicaciones son devastadoras. Emotional hooker* to bring you home? Anyone? Nein, bitte. Bailando con este sadismo no nos merecemos las definiciones, si quiera. Pero para variar, siempre un sin embargo ante la falta de hacerse cargo.

No quiero más Bilbao de medianoche, porque después suena Maria's bed y quiero sacarme los zapatos y bailar contigo, y el resultado inherente es que no la pueda bailar con más nadie. Herzschlagen issues can never be measured, named or defined. He who rules an army never finds peace. He who crowns an empire awakes the beast with grace, disgrace and then some. Una palabra ata mil dedos, mientras las cadenas se rompen todos los días.El desgarre verbal se sucede de mis dedos y es ésa en verdad la carta que no quiero abrir.* Yo también conozco bien lo que dice, y mantengo que es dulce y sublime no ser la única demente.

* forma de gobierno unilateral donde el poder corresponde a una sola persona.

* emotional hookers do not provide sex, if clearance was necesary.

* Lost Dogs de Pearl Jam sonaba en repeat mientras la hecatombe escrita tuvo lugar.

Si el Monstruo del Lago Ness...

Iniciamos el paseo introspectivo con una serie de preguntas.

La idea de que el método socrático funcione es un apuntar a las mejores expectativas, pero la cuestión por largo tiempo evitada no merece descoser por completo un lunes, mucho menos una semana, y por así decirlo, un siclo.

Entonces... sin rodeos: la cuestión. Si alguien con quien estuviste pero por obra y gracia (o serán todos esos comerciales de DIGA NO a la piratería que sin darnos cuenta se han infiltrado en el subconsciente de toda una generación emergente) nunca estuviste*, y después de:

-varias temporadas de saludos y despesdidas

-solicitud de terapia urgente

-estampida de Pamplona en pleno mes de julio

-solicitudes explícitas de cortar la novela

-reconstrucciones mútiples del Caballo de Troya

e incontables besos indiscretos adornados con la etiqueta de alguna botella, de repente te dice "mudate conmigo", es justo decir que una se cuestiona las cosas.

Mi primera reacción debió ser estudiada a fondo, después de todo, mi género podría sentirse defraudado (aunque no sería la primera vez). En primera instancia pense en Hitchcok y la clásica música del incomparable film donde Anthony Perkins le eriza los pelos al espectador. Cuando noté en su mirada de labrador lo que parecía sentimentalismo y sinceridad, una leve sensación de incomodidad invadió my gut. Cuando intenté no reirme demasiado abiertamente, la tercera reacción no fué exactamente derivada del romanticismo, sino más bien la cuestionante ante la falta del mismo. Pero lo quiero, pensé. De hecho, si, lo quiero un montonazo.

"Entonces?"... estuve un par de segundos deambulando en mi propia tragicomedia cuando me percaté de que el entonces era una pregunta real, que no existía únicamente en mi mente, proveniente del implicado en el asunto. Me ví forzada a abandonar la meditación piel adentro y responder un gutural "la locura invadió tus pagos". Lo sé. Nada sutil y muy poco generoso. Emití una sonrisa que calmara la brutalidad de mi comportamiento y saqué un Camel Blue inmediatamentede mi cartera.

Un buen par de pasos de tango más tarde, zafé con gracia del tema. Como era de esperarse, durante todo el trayecto a mi casa estuve contemplando las raíces. No entendí nada. Ni de dónde salió aquello ni la aparente injustificada reacción veraz de mi parte. No llegaba a ninguna conclusión satisfactoria. Inicié un estudio cuidadoso y profundo, contradictorio al vox populi, sin lograr una respuesta. Me abstuve de cualquier descanso mental. No comprender me estaba llevando a un estado de incomodidad evidente: llegué al ridículo punto de soñar que mi abuelo muerto me llevaba al altar donde el chabón aguardaba en un altar por su amada; toda una parafernalia el sueño y por cuestiones de vestimenta demoré todo lo posible la llegada. Una iglesia! mi perversión no tenía límites. Ya no era un asunto de curiosidad autoexploratorio... ansiaba el exorcismo y no estaba dispuesta a esperar.

Esto no es Hollywood. El exorcismo se va dando lento y poco gentil. Partiendo de las premisas citadas anteriormente y de la constante sed, las imágenes van aclarándose gradualmente. Si confieso la verdad, el hecho de que sea capaz de llamarlo el monstruo del Lago Ness sin remordimiento alguno, fue el índice directo que resultó de la concatenación de eventos anteriores...y es que como lo diría la señorita Tunstall:
you're not the one for me.

* de ser necesario, podemos incluir imágenes de los libros de ciencias naturales menos sutiles que la aclaración.

PROST!

Por todas las veces que me he desbordado, presa inequívoca de la ira y de haber escabiado... por las veces en que la ira no estaba presente, por las mil veces (evidentemente menos brutales) en las que la birra tampoco lo estuvo, por todos los taxistas y amigos de fantasmas que fueron presa de la implacable verborrea para la emancipación de los espíritus, me disculpo solemnemente.
Les prometo que probablemente ocurrirá de nuevo.

Chin Chin!

de la nada, para un chaleco anti-balas

Estamos realmente tan desprovistos de algo fresco, que tenga por lo menos algun indicio de ser genuino, que casi cualquier cosa descolocada podría llegar a sorprender... Sin embargo, (a pesar de la avidez de descubrimientos mal vestida de imparcial indiferencia) desde la cotidianidad burda de una red social, aparecen personajes que dejan una confusa impresión donde confusa es la mejor de las dos palabras.

Conocí un chabón de una manera increíblemente poco original y mundana. Me hice un poco la ingenua y me dejé llevar por una forma impersonal de comunicación que entre dos personas que no se conocen suele resultar o brutalmente honesta o un juego televisivo de malabares. Para mi sorpresa, refrescante es el término du jour. O es que el cautiverio me está convirtiendo en una soberana pelotuda... o, quizás (qui-zás) ambas son correctas.

Entre otras cosas, el tipo me habló:

-de un escupitajo

-de la verdadera intención detras de abrir una puerta a un extraño

-de un mercadeo personal bastante ergonómico, pero igualmente interesante

y para finalizar, me externó un comentario de su arte de cortarse las uñas para sacarse algo de lo animal de cada primate.

Me pareció sumamente intrigante y evidentemente despertó toda mi curiosidad.

Al parecer si, a pesar de la insufrible actualidad de los casos, a ésto hemos llegado.

THANK GOD!

It’s all white as snow.

Yeah, I usually do it. Smoke my cigarettes until they’re burning the tip of my fingers and most usually… burning the pinkish surface of my lips. Pink and perfect as they are. Like them damn rounded and circumspect nipples. Like fucking lazy eyeballs, they remain there, staring at you, so closely you forget about the silver simplicity of the mirror. The kind of simplicity that is easiest to forget if it’s hard to type and and you have gulled down a very cheap bottle of wine. Wine, big entrepreneur of the inner struggle trying to come out in all this derangement, all these little earthquakes bursting out of your belly.

Con hambre no se puede pensar, says No te va a gustar…. So fucking true. If your soul is starving for something it gets sickening foggy to think. And most of all, to make any sense. Or perharps, you make most sense of all. Out of all this uneased spirit-drunken episodes comes this white page full of ink. What may come out of it, only the wine-maker knows. I, for sure, know shit.

The ideal part of everything is as hard as it is to type straight and not to misspell, how much you can get to make sense with the reality of things while you are unaware of being possessed of Self.

Band names. Get used to that. In this thing, whatever it is, they’re as present as the ever-present shout of Love. Love, the biggest pest of the 21st century. Sunkilmoon. That must mean I’m dead… and I was probably dead on arrival. Aguante vino! Y aguante all of the roads that I have to walk in my honest and most utopist attempt to evict this ghost. Can’t account to all the lovers I’ve burnt through, so why do I still burn for you? I cannot say. Yeah, sun killed moon. And I killed me. With the likes of a man that twisted the knife just the right way.
Ohio.

I am always amazed –let’s be honest, not always! but most of the times- by those lost but optimistic souls that starve themselves with the ideal of the eternal sense of things. I resign those issues. So here you have it. This is the writing of that one who awaits for 2am to come out at times, encounters the very engaging drunk environment to soak it in and actually have something to vomit. Hopefully such returning of nature’s way shall happen here, in these white pages stained with this fake ink that follows my clumsy finger as it makes it’s own way through…

It’s most probable that it was me, and only me, the sole responsible of this whole mess. This catastrophe.

No fué por una cabeza... fué por un pucho.

(aunque usted no lo crea)

Fuera de las extrañezas que se vislumbraban desde hacia semanas, de las ausencias impertinentes y de múltiples reacciones de consecuentes intravenosas, el pseudo-llanto de la nostalgia arribó sin avisar, nada menos que por un pucho.

Tuve un día complicado, así que no voy a andar con rodeos ni teorías:

el pucho no es un representamen de opresión (se agotaron todas las muestras), tampoco es índice de anhelo geográfico ni premonición de pesares...el pucho es el pucho y me dió la gana de saborear la posibilidad del llanto por una sencilla razón: yo también vi más allá de lo evidente...

Si precisas sacarte el top (para que no quede olor a lo que asociamos con el viejo oeste), ponerte un gorro de baño, encomendarte a la divina providenciapara que la paranoia no te mate de una sobredosis de adrenalina (y no de la buena) y toparte con esa propia imagen "archi-sensual" en un espejo del área de lavado, es evidente:

mejor no fumar cuando visitas a tus padres.

La epifanía alteró el previo orden natural de las cosas, y tuvo como resultadola muerte de un Nacional Mentol, que para colmo, era todo lo que había.